Anuncio de barritas All Bran.

Anuncio de barritas All Bran.

Se que dije que no iba a actualizar porque estaba de vacaciones, pero acabo de quedarme muerto con un anuncio de barritas All Bran que he visto en Paramount Comedy. Se trata de un chiste acerca de una funcionaria que es muy desagradable (aunque no lo parece) porque no caga, y claro, se empieza a comer las barritas y ya está más agradable, y liga con el tío guapísimo que le había recomendado que las tomara. Me he quedao muelto.... Es mucho, es mucho. Tan muelto que lo voy a poner como entrada en los dos blogs. Todavía estoy flipando.

Team America.

Team América. La policía del mundo. (Trey Parker y Matt Stone).

Como Souh Park ya estaba dando coletazos, sus creadores idearon una nueva historia. Se trataba de un equipo de salvadores de la humanidad en lucha con el terrorismo internacional y cuya misión era evitar el envío y uso de armas de destrucción masiva. Para ilustrarlo, en vez de dibujos animados o actores, usan en este caso marionetas (que hasta follan entre ellas) y consiguen realizar una obra tremendamente hiriente para con casi todo, incluidos los supuestos sectores más progresistas de la sociedad americana. Quizá por ello se la tildara de fascistoide. Y es que hay gente que cree que el término "autocrítica" es el nombre de algún pueblo manchego.
Como de costumbre, no dejan títere con cabeza. El grupo de salvadores americanos es un grupo de imbéciles comandados por un jefe típicamente republicano, y que repite consignas patrióticas que bien pueden haberse sacado de cualquier discurso de Bush. Uno de los momentos más reveladores de la idea de Parker y Stone acerca de ese patriotismo exagerado (que lleva a destruir cualquier país del mundo en aras de esa búsqueda de esas armas de destrucción masiva, cuyo máximo exponente, precisamente, es el mismo Team America) es la destrucción del cuartel general (situado en el monte Rushmore) por medio de la inmolación de Michael Moore, momento en que se destruye el inepto ordenador del equipo (llamado Inteligencia) y Lisa, una de las protagonistas, exclama: "¡Nos hemos quedado sin Inteligencia!". Aparte de eso, el malo es Kin Yong Il (no recuerdo cómo se escribe exactamente), el dictador de Corea del Norte, y los actores de Hollywood quedan como pardillos subdesarrollados intelectualmente que se creen todo lo que les digan en aras de unos valores que no saben muy bien de donde han salido: "Nuestra obligación es leer los periódicos y contar lo que hemos leído como si fuera nuestra opinión" (Janeane Garofalo dixit). Pues ya está.


Al final gana el Team America, motivo por el cual se la acusó también de fascistoide. Pero ¿no es eso lo que pasa en todas las películas patrióticas yanquis? No se confundan. El que no haya buenos inteligentes no quiere decir que se esté de acuerdo en lo que hacen los que ganan. Claro que darse cuenta de eso hace falta algo más que estar mirándose perpetuamente el ombligo.

Resumen semanal (V): Muchachada Nui.

Muchachada Nui. Episodio 13.

Presentado por Uri Geller, hijo de unos extraterrestres que se parecen a los pelochos, y enamorado de Michael Jackson. Lo mejor, Condoleeza Rice en Celebrities, Los Klamstein, que me siguen encantando, y el Mundo Viejuno hablando de las comunidades de vecinos. Es complicado encontrar fotos, así que hoy no pongo.

Quienes somos. De dónde venimos. Adónde vamos.

Quienes somos. De dónde venimos. Adónde vamos. (Siniestro Total).

En 2002, y coincidiendo con sus veinte años de carrera, además de remasterizar toda su discografía, Siniestro Total, esos gallegos punkies que tanto deben gustar a todo el que tenga un poco de sentido musical y del humor, editaron un triple-cd lleno de versiones de sí mismos y de otros grandes (como Rosendo), además de interpretaciones propias de canciones foráneas (Sweet home Alabama, rebautizado como Miña terra galega, por ejemplo), que hará las delicias, como ya he dicho, de cualquiera que tenga un poco de sentido de algo. Yo, años después, sigo quedándome con el Bailaré sobre tu tumba. Por algo será.

Clásicos modernos, volumen 4: Elephant.

Elephant. (The White Stripes).

Considerar un clásico a un disco que sólo tiene cuatro años puede que a algunos les resulte un tanto exagerado. Como en otras ocasiones, no lo es. Cuarto disco de los hermanos White, encierra un puñado de canciones espléndidas en sí, e inigualables en conjunto. Uno de los mejores discos publicados a principios del nuevo siglo, de ritmos rockeros variados, y de una fuerza y belleza considerables. Especial mención, además del famosísimo Seven nation army, merecen Black math, la divertida Well it's true that we love one another, y la versión del I just don't know what to do with myself, que supera con mucho al original, por más que el disco entero sea una auténtica maravilla. Ni ellos mismos han podido superarlo.

Nota.

Dado que la extensión de este blog es cada vez mayor, y a fin de que todo quede más claro, he comenzado a añadir a los títulos el tema de cada post. No obstante, y para que nadie se pierda, haré un resumen de todo lo que se ha hablado a final de año. Pero a partir de ahora, salvo las secciones habituales (resumen semanal, clásicos modernos...) el título se dedicará única y exclusivamente al artista u obra de que vaya el post. En realidad es que se me está acabando la imaginación. Pero creo que este cambio beneficiará a todos.

Seguimos a finales de los 70: Kaka de luxe.

Kaka de luxe.

Esta vez en España. Me preguntaba un amigo el otro día qué tipo de música de los 70 me gustaba. No supe qué contestarle, y es que hay días que uno está para el arrastre.
Kaka de luxe fue el primer grupo de punk dadaísta de este, nuestro país, aparte del único. Consistía en tocar canciones con ritmos punkarras, a las que se añadían letras más o menos ofensivas moralmente para la época. Guitarreos absurdos, casi como si no supieran tocar, letras dedicadas a las más insospechadas temáticas (qué buena es Viva el metro), y una carrera tan prometedora como corta, apenas un año, eso que le pasó a todo el punk de verdad. Sólo grabaron un E.P., y luego se volvieron a reunir para un concierto en La edad de oro.
De aquí salieron Enrique Sierra, Alaska y los pegamoides... Sólo que hubo algunos que no quieren recordarlo, a pesar de que, quizá, es lo mejor que han hecho en su vida. Será por eso que ni Olvido ni Canut quieren saber nada de lo que hicieron antes de Fangoria. Por mucho que fuera mucho mejor (sobre todo que ese espantoso El extraño viaje). Una lástima.

Finales trágicos: Joy division.

Joy Division.

Los finales de los 70 en el Reino Unido fueron una de las épocas más prolíficas y creativas respecto al rock que se han podido dar en ninguna parte del mundo. Ahí fue donde surgió el punk, y, como no podía ser de otra forma, los sonidos que lo sustituirían.
Joy Division, nombre inspirado en las judías utilizadas con fines sexuales en los campos de concentración nazis, fue un grupo nacido a mediados de los setenta, que bebió de distintas fuentes, para terminar siendo el grupo post-punk más admirado por los que lo echamos de menos. Y es que Joy Division superó a los Sex Pistols en apenas unos meses.
Nacidos a mediados de los 70, y mezclando todo lo habido y por haber que se hacía y se había hecho en U.K. durante esa década, además de influencias yanquis alternativas (The Velvet Underground, sin ir más lejos), iniciaron (o quizá fueron el máximo exponente) del que se llamaría Dark-rock. A mi esto de las etiquetas me pone un poco de los nervios, así que resumiré.
La música de Joy Division es como su líder, Ian Curtis, turbadora, siniestra, inestable y atormentada. Todo lo que hicieron es así. Y lo que hizo su discográfica tras el suicidio por ahorcamiento de Curtis (allá por 1980) también, ya que se dedicaron a recopilar todo lo habido y por haber del grupo y reeditarlo (tengo un recopilatorio de ¡1995!: Permanent). El resto de los componentes formaron New Order, pero de eso ya hablaremos otro día.
Todo esto viene porque no paran de recordarme que acaban de hacer una película, Control, que creo que todavía no se ha estrenado aquí, sobre la vida de Ian Curtis, cosa que ya habíamos tratado en 24 hours party people (del irregularísimo Michael Winterbottom). Pero está de moda. Julian Temple acaba también de hacer un documental sobre The Clash, tras el éxito de La mugre y la furia, documento interesantísimo sobre mis adorados Sex Pistols.
¿Se nos estará acabando la imaginación? ¿La tuvimos alguna vez?

Recordando (III): You could have it so much better.

You could have it so much better (Franz Ferdinand)

Segundo disco de mis escoceses preferidos, editado sólo un año después de Franz Ferdinand, y que es más de lo mismo, igual de bien hecho que el anterior. Para entonces la crítica especializada había organizado un supuesto enfrentamiento entre estos y The Strokes, por aquello que eran dos grupos que estaban despuntando y tenían formaciones similares. Como son críticos, no tenían que tener en cuenta que musicalmente no tienen absolutamente nada que ver, y que, por tanto, el enfrentamiento es absurdo... pero bueno, para eso les pagan.
Independientemente del resto del disco, absolutamente delicioso al igual que su predecesor, el primer single (Do you want to), esconde algunas perlas que definen mejor que todo lo que yo pueda decir el estilo del grupo, y que nunca podrán ser mejoradas. Traduzco: "Voy a hacer que esta noche alguien se enamore de mi. Se que ese alguien eres tú. Eres afortunado, tan afortunado." Toma ya.

Recordando (II): Franz Ferdinand

Franz Ferdinand (Franz Ferdinand)

Hay noches que dan para mucho. Y sitios nuevos donde te reencuentras con cosas que casi habías olvidado que te gustaban muchísimo. Ya he dicho que he descubierto un nuevo bar, con música ecléctica y fascinante, donde recordé que hacía por lo menos un año que no escuchaba a Franz Ferdinand, tras hartarme de ellos, todo hay que decirlo.
Estos escoceses a los que todo el mundo debería conocer, dado que, junto con The Strokes y The White Stripes conforman de lo mejorcito en activo en estos momentos respecto a grupos en el panorama musical de habla inglesa, comenzaron su andadura discográfica en 2004 con este disco impresionante, que esconde un pop nada sencillo, fundamentalmente divertido, y sin pretensiones de profundidad ni en las melodías ni en las letras. Es divertimento, ritmos bailables y una estética sesentera que recuerda a los mods. Y además, dos canciones de este disco (recuerdo que una era Michael, la otra ¿puede ser Jackeline?) conforman lo mejor de ese intento cinematográfico llamado Nine Songs (de Michael Winterbottom) junto con el grandísimo Kieran O'Brian (y no me estoy refiriendo a su capacidad actoral, evidentemente). Cualquier día de estos me dejo de tonterías y empiezo a hablar de porno.

Recordando (I): This island.

This island (Le tigre).

Le tigre es un grupo formado a raíz de otras bandas, y que se definen (está así en la wikipedia) como "underground electro-feminist performance artist". Para entendernos, se trata de un grupo de bolleras punkies (al menos una de ellas lo es), con cantos al feminismo, la libertad sexual, y la denuncia respecto a los abusos de los hombres. Sonar suenan a casi todo, a mi me recuerda mucho a todos estos grupos de mujeres rockeras (o algo así) tipo The Hole. La diferencia es que Le tigre son muy buenas.
Este, su tercer disco, que tuvo algo más de difusión que los dos anteriores (Le Tigre y Feminist Sweetstakes), me lo compré hace algunos años (es del 2004), y lo escucho sólo de vez en cuando. Pero el otro día, y para mi sorpresa, pusieron su versión del I'm so excited (que ahora no recuerdo de quien era originalmente) en un bar al que nunca había ido, y al que, gracias a esto y a que me volvieron a recordar que hacía mucho que no escuchaba a Franz Ferdinand, pienso volver a menudo. Las canciones son de estilos muy distintos, y yo me quedo, sobre todo con Seconds, segunda pista del album, de apenas dos minutos de duración, y de una fuerza y energía admirables. Claro que el resto tampoco tiene desperdicio.

Resumen semanal (IV): Muchachada Nui (12)

Muchachada Nui. Episodio 12.

Presentado por Ahmadineyad, presidente iraní, ese país donde no hay homosexuales, según dice él, en pleno proceso de construir una bomba atómica, que es alcanzado por un rayo, que lo agranda y termina caminando por el mundo como Doraemon. Poco destacable. Ya he dicho que una vez al mes era mejor, se gastaba menos el humor. Algún sketch muy bueno (el del hombre al que todo le pasa y va a un comisario europeo al que sí que le pasa de todo), Enjuto Mojamuto y Angela-Lansbury Klamstein metida en Cube (algún día hablaré de esa película, a ver si la vuelvo a ver), y Marcial, en las mismas de siempre. Poco más. El Celebrities de Uri Geller tampoco estuvo mal.

Clásicos modernos, volumen 3: Pesadilla antes de navidad.

Pesadilla antes de navidad. (Henry Selick, 1993)

Casi quince años después del estreno de esta maravilla, poco se puede decir. Tim Burton idea una fábula acerca de la monotonía, el amor, el sentido de la existencia... en base a unos personajes de plastilina, y Henry Selick la dirige con un sentido de la estética, muy inspirado en Burton, y una sensibilidad deliciosas, que hace que sea la primera gran película de animación para adultos salida de un gran estudio yanqui en años, hasta la aparición de las películas de Pixar. Todo ello acompañado por una banda sonora espléndida de Danny Elfman (que también compone la de Mujeres desesperadas, las de todas las películas de Burton, y algunas otras que no recuerdo ahora mismo), que hacen de esta película uno de los mejores musicales estrenados en muchos años.
Tampoco creo que haga falta que yo lo diga.

Nuevos grandes: Sawdust.

Sawdust. (The Killers, 2007)

En realidad tampoco son tan nuevos. Llevan ya cuatro o cinco añitos publicando. Pero para demostrar que se es bueno, hay que hacer varias cosas que lo verifiquen. y The Killers lo están consiguiendo. Este Sawdust es su tercer album, y, en un alarde megalomaníaco que sólo tienen los grandes, con sólo dos discos a sus espaldas, se atreven con un album de canciones inéditas, este que nos llega ahora, con apenas cinco años de carrera.
Excentricidades aparte, el disco es bueno como lo eran los anteriores. Si alguien me pregunta por qué, no puedo explicarlo. No hacen nada nuevo, ni original, ni tienen mejor ni peor voz que nadie, ni suenan mejor ni peor que nadie, pero suena bien y transmite sensaciones y sentimientos, aunque no se conozca la letra, que es lo que tiene que hacer la música.

Granada es mucho: Niños mutantes.

Niños mutantes.

Granada, quizá por esa mezcla cultural que siempre ha habido, por ese ir y venir de culturas y de gente de distintas nacionalidades, por ese ambiente universitario, por esa gama política (desde lo más fascista a lo más anarquista), siempre fue buena cuna musical. A lo largo de los 80 y los 90, y, una vez desaparecidos 091, fueron muchos los grupos que surgieron, haciendo muy buena música, para conseguir mantener el estatus de Granada como uno de los pilares del pop-rock de vanguardia dentro de este país.


En este contexto (de los que surgieron, sin ir más lejos, Los Planetas), y a partir de un grupo llamado Mama Baker, se forma un grupo de pop-rock indie, estos Niños Mutantes, que no tuvo la suerte que tuvieron otros de ser publicitados, pero que esconden dentro de su música, momentos de una brillantez terrible. No se si nunca llegaron a sacar un LP. Yo lo que tengo son EPs y singles. Pero hay que escucharlos. Todavía siguen en activo, dando conciertos y actuando en festivales. No sabemos si sólo comen de eso, pero es una pena que haya gente buena que no puedan poner su música al alcance de la mayoría, y Paris Hilton haya sacado un disco. ¿De verdad es buena la industria discográfica?

Desquiciadas: Mujeres desesperadas.

Mujeres desesperadas.

Ayer me estuve repasando parte de la primera temporada de esta serie. La descubrí tarde, quizá porque el que fuera la preferida de Laura Bush me tiraba un poco para atrás, por eso la mayoría de la primera temporada no la había visto.
El problema que tienen todas estas series que comienzan tan bien, es que caen con mucha facilidad, acercándose a lo más dramático (que siempre es más fácil) y a lo inverosímil. Eso le pasa a Mujeres desesperadas también. La tercera temporada (que es la primera que ví) no está mal, tiene momentos brillantes, y la calidad de la serie es buena, por más que casi todas las tramas se metan de lleno dentro del ámbito de lo fantástico. La segunda es bastante mejor, con esa mezcla hilarante, de intriga y drama. Y la primera es lo que debería haber sido todo el tiempo, la esencia de lo que consiguió que fuera una serie alabada.
La historia ronda en base a varias familias de un barrio residencial caro de una ciudad cualquiera de los Estados Unidos, donde, a partir de un acontecimiento traumático, aparente leit-motiv de la temporada, se muestran las miserias de todas esas familias de ricos y/o famosos, desde un tono sarcástico a otro más dramático (aunque poco), y con múltiples intrigas paralelas a la línea básica argumental. Todo ello adornado con pullas que dejan al doctor House como un alma cándida (la violencia doméstica empieza por el lenguaje), y por unos personajes que nadie se explica como pueden ser amigas. La caprichosa Gabrielle, la competitiva Lynette, la infantil Susan, la pérfida Eddie, y, sobre todo y ante todo, ese fantasma de madre y esposa perfecta llamada Bree (a Marcia Cross le van bien los papeles de perturbada), que representa la quintaesencia de todo lo que es motivo de burla en la serie, a lo que se añaden hijos psicópatas, maridos perturbados e infieles, cotillas perversas, vecinos misteriosos, hombres guapísimos (¡vivan el fontanero y el jardinero! De este tipo ¿no se encuentran en España?), y toda una flora y fauna terrible para convivir, a la que se tienen que enfrentar todas las protagonistas.
El ambiente alocado lo inunda todo, pero, como ya he dicho, el problema de todas estas series es que eso mismo que engancha, se va perdiendo. A mi, y actuando en la serie además de Marcia Cross, Doug Savant, me recuerda cada vez más a Melrose Place, que llegó a ser un esperpento divertidísimo, por la locura de los guiones. Esperemos que se recuperen pronto. ¿Y si de verdad contratan a Beckam y a Robbie Williams para hacer de una pareja gay? Eso sí sería divertido.

Finlandeses: Delicioso suicidio en grupo.

Delicioso suicidio en grupo (Arto Paasilinna)

Se lo he recomendado a todo el mundo, y de hecho lo tengo prestado. Era uno de esos libros que tenía pendientes cuando me dio por hacer recuento (iban 7), y el primero que me terminé. Libro delicioso, de humor muy nórdico, irónico, satírico, y que, con una educación exquisita, eso sí, se dedica a no dejar nacionalidad europea con cabeza. Es de una narrativa ágil, y de cierto encanto. Esconde pildorazos en casi todas sus páginas. Como arma de destrucción masiva es terrible. Lo recomiendo enfebrecidamente a todo el que tenga un poco de sentido del humor. Del humor negro, se entiende.
La trama se basa en dos individuos, que coinciden a la hora de suicidarse en el mismo granero. Como a ambos les parece que es de muy mala educación suicidarse en el mismo sitio que lo está haciendo otra persona, deciden posponerlo y, finalmente, organizan una asociación de suicidas que recorrera media Europa camino del suicidio. El final os lo leeis vosotros. Como ya he dicho, el tema fundamental, que a muchos les dará reparo, está tratado con exquisito tacto, dentro de un país donde el hecho de defenestrarse es una cuestión cultural. De lo que se trata es de cuestionar eso. Que os lo leais, vamos.

La mejor película del año: Deathproof.

Deathproof. (Quentin Tarantino, 2007)

Estamos llegando al fin de un año, y hay que recopilar. Yo sólo lo voy a hacer ahora. Porque Deathproof lo merece. Pensarán que exagero. Es falso. Sinceramente, y a pesar de que prácticamente no he ido al cine en todo el año, creo que esta es, si no la mejor (vamos a ser menos tajantes) una de las mejores que se ha estrenado en cines. Lo puedo asegurar porque es una película magnífica en sí, sin necesidad de ser comparada con ninguna.
Segunda parte de ese proyecto de Tarantino de resucitar el Grindhouse, pensada para emitir tras Planet Terror (de Robert Rodríguez, bastante irregular, aunque divertida y sangrienta como cualquier gore), Deathproof es la prueba de que, por mucho que intente cambiar, el autor siempre es fiel a si mismo, cuando es autor. Es puro Tarantino (ya lo dije en su momento en el otro blog), sin más. Y en realidad son dos películas bien diferenciadas, la primera de intriga, y la segunda un divertimento divertidísimo (valgan las redundancias) en clave de humor. Al final, la adrenalina sube, y sales del cine (la vi tres veces en dos semanas) con ganas de correr mucho y partir jetas. Diálogos ingeniosos, carreras espectaculares, una banda sonora que es mucho (como todas las de Tarantino), y mi nueva ídola: Zoe Bell, especialista (doble de Zena, la princesa guerrera, y de Uma Thurman en Kill Bill), metida a actriz. Me he cansado de repetir que de mayor quiero ser como ella.

Resumen semanal (III): Muchachada Nui (10-11).

Muchachada Nui. (Episodios 10 y 11)

Presentados por Tita Cervera y Lars von Trier, e inspirados en una película verduscona de los 70 y en Dogville, respectivamente. El primero me dejó más igual, pero el de von Trier me encantó. Como datos destacables, la reaparición del bonico del tó, y, de Las aventuras del joven Rappel, divertidísimas como de costumbre. En realidad, hace una semana que vi el segundo, y el primero lo vi en su momento. Hoy es el siguiente capítulo. Estoy hecho un desastre con este tema. Enjuto Mojamuto y Marcial siguen siendo de lo mejor del programa, y lo cierto es que ya se repiten más de la cuenta. Me reía más cuando era mensual.

El mundo real: A punto de estallar.

A punto de estallar. (Risa Green).

Lo vi en La casa del libro, y se lo compré a una amiga. Pero antes de regalárselo, me lo leí yo, para comprobar que daba lo que ofrecía. No es que sea una obra maestra, es un libro entretenido y poco más. Pero si que da para tratar todo el tema de la maternidad con cierta verosimilitud. Es la historia de una tutora de un colegio de niños pijos de Los Ángeles, que, aun a su pesar, y debido a las presiones, se queda embarazada. La autora lo deja claro al principio, está encantada con su hija, pero si que se presenta el embarazo como lo que es en muchos casos, un tormento en el que el organismo se vuelve loco, y tiene consecuencias negativas más o menos previsibles, por mucha carga afectiva que se le quiera encontrar. Es, por una vez, el relato sincero de una madre que no está imbuida por esas estupideces de la maternidad que hace, como bien retrata el libro, que todo sea maravilloso (hasta las náuseas, los vómitos, y el parto mismo), y de lo complicado que en el mundo occidental hacemos de uno de los actos (junto con la comida y el sexo mismo) más naturales que existen. Recomendables a papás, mamás, y a los que no dejan vivir a los demás queriendo que renuncien a su vida teniendo hijos. Leéroslo antes.

De lo nuevo, lo mejor: La leyenda del espacio.

La leyenda del espacio. (Los planetas, 2007)

Incomprensiblemente, haciendo repaso, me acabo de dar cuenta de la ausencia de este grandísimo disco en este blog. Si ya digo yo que últimamente estoy fatal.
Comienzo, y seré breve: este disco hay que escucharlo. No tengo mucho más que decir.
Pero por si las moscas, intentaré razonarlo. No voy a ser pesado con aquello de lo buenos que son Los Planetas, porque ya me estoy poniendo un poco pesado, pero, incluso para ellos, este disco es original. La premisa es coger canciones populares andaluzas, de ritmos flamencos, y "deconstruirlas" que diría Ferrán Adriá, para hacer canciones rockeras (indie-rock, no se nos olvide... ¿Por qué hay que clasificarlo tanto todo?) con letras desgarradas y cantos de amor a la tierra (Granada, en este caso). Músicas con tonos siniestroides, y, volvemos, orquestaciones muy elevadas de tono, aunque esta vez se escucha a J (para los no entendidos, el cantante y compositor de casi todo) bastante mejor de lo que es habitual. Un tono algo más amoroso que el desamor al que nos tienen acostumbrados, y un inicio de disco apabullante (el cierre es la misma canción en versión cantaor), mediante una canción llamada El canto del bute, y que comienza con un impresionante "Me estoy quedando sin fuerzas, sólo espero ya la muerte.", que pone los pelos como escarpias.
¿Alguien necesita más?

Agradables reencuentros: mondo Brutto.

Mondo Brutto.

Cuando volví a ver a la venta el Mondo Brutto (he estado muy dejado de un tiempo a esta parte, lo se), me volví a reencontrar con los mitos. El Mondo Brutto es una revista (o fanzine, o como quieran llamarlo) de los de toda la vida (por más que no lleven toda la vida), y no excesivamente fáciles de conseguir (más aun si tenemos en cuenta que es de toda la vida), con la que me reencuentro de higos a brevas, para regocijo de mi mente y mis sentidos.
A pesar de su título, de brutos tienen más bien poco. Es verdad que hacen humor de todo, tiene un trasfondo muy freaky, y las fotos (y comentarios) son brutales en ocasiones. Pero estamos ante uno de esos escasos reductos de la cultura que quedan en este país (de hecho, no caigo ahora mismo en otro), donde se cuestionan absolutamente todos los referentes de la sociedad actual, sin ningún tipo de concesión a lo "políticamente correcto", y donde se dan datos fidedignos que nadie que tenga un poquito de idea de la vida, podrá refrendar. El conocimiento (así en general) de todos los colaboradores, la sensatez y la lucidez son envidiables para cualquier tertuliano que se de cuenta de sus déficits (no estoy diciendo de tertulianos que salgan en los medios, esos no tienen ningún tipo de conciencia de nada), con un trasfondo humorístico que cumple aquella norma de "la cosa está tan mal como para reírse".
Actualmente está a la venta el número 38 (otoño 2007). Recomiendo, por encima de todas las cosas, ese cómic de ese grandísimo genio que es Darío Adanti, y el enfrentamiento de su personaje Mostrenco con el supuesto "genio" Amenábar. No llego a los extremos de Adanti, pero no puedo dejar de darle la razón en muchos aspectos.
En fin. ¿Alguien creía que no era indispensable conocerla?

Descubrimientos: Los Super Elegantes.

Los super elegantes.

El mundo de la música, sobre todo cuando se mezcla con otros tipos de arte en forma de proyectos multidisciplinares, es uno de esos grandísimos cajones de sastre donde es casi imposible estar al día a no ser que alguien se dedique exclusivamente a su estudio, y viva o le paguen por ello.
Por eso es lógico descubrir grupos/equipos/proyectos que llevan en el mercado desde hace más de diez años y que ahora se encuentran en determinadas tiendas con cierto poderío (la Fnac, básicamente) al alcance de la vista. De la vista de los que vamos a tiro hecho, quiero decir.
El fin de semana, que pasé en Madrid, dio para ir a la Fnac y mirar un poco lo que había de música. Como siempre que voy de cacería musical y/o literaria, me dejo seducir por títulos y/o estéticas más que por referencias, sobre todo si no conozco lo que hay detrás, que no es raro.
Por ello, de vez en cuando se encuentran cosas interesantes (aunque no siempre). En el caso que nos ocupa, como ya explican en la contraportada del EP que compré (titulado como el grupo/equipo/proyecto), Los Super Elegantes es un proyecto creado en ¡1995!, a base de cultura de serie Z, artes escénicas y música. Pues eso. No es algo nuevo ni excesivamente innovador, suena a muchas cosas que ya hemos escuchado antes. Músicas electrónicas bailables, con letras inspiradas en boberías y cierto tono mamarrachero y autoparódico, que, y por ello es recomendable, suena muy bien.
Hoy he intentado sacar información de internet sobre ellos. El problema es que al ir a ver algo me han salido tantos grupos que no conozco y cuya estética o nombres me han resultado atrayentes, que he preferido dejarlo para otro día que esté más lúcido. El que esté interesado, ya sabe. El EP es barato (seis eurillos de nada), suena bien, y... también os lo podeis descargar de la mula, supongo. Pero luego os lo comprais. No creo que disguste a nadie.

Freak rock: La invasión del imperio ochomano.

La invasión del imperio ochomano (Ochorizo, 2007).

Ochorizo, según consta en su portal de myspace, que recomiendo visitar a todo el que quiera saber algo de ellos, es un grupo de freak rock, que es un descubrimiento que he hecho leyéndome el libreto del CD (para que veamos que sirven de algo). A mi lo que me gustó fue la portada, una especie de comic de bárbaros hispánicos, me hizo gracia el título, y me lo compré. Y descubrí una banda de rock divertido (de rock de verdad, y no eso que hacen los Mojinos Escocíos, que a mi me gustará mucho, pero que...), que mezclan canciones tirando a metal con letras y músicas inspiradas en lo más garrulo de lo garrulo (y me estoy refiriendo a programas de corazón, modas televisivas...) y una reivindicación medio en serio medio en broma de artículos castizos, sobre todo, y de ahí el título, del chorizo. Tienen página web, actualmente en construcción. Habrá que seguirlos.

Lo bueno, otra vez...: Visto lo visto.

Visto lo visto (Muchachito Bombo Inferno, 2007)

Todavía escucho muy frecuentemente el anterior, Bombo Inferno, cuando ya está aquí el segundo. Como quien no quiere la cosa, han pasado dos años, y los ritmos de este impresionante hombre orquesta no dejan de resonar (e incluso resuenan bastante más que antes), cuando tenemos nuevo disco en la calle. Para no ser cargante, diré que es más de lo mismo. Y eso, en este caso, es bueno.
Visto el panorama musical español, existe poca gente que trate de hacer canciones divertidas, bailables, con distintos ritmos, distintas orquestaciones, mezclando desde flamenco a ska... y además con buen resultado. Además cae bien con esa pinta de canalla. Y no da demasiado la lata. Hombre, le puede pasar como a Melendi, pero la música de Muchachito tiene bastante complejidad para que nos cansemos a los dos segundos. Y aunque se repita, que vivan este tipo de repeticiones. Es lo mismo, pero no es igual, que es lo que tienen que hacer los buenos artistas. Y Muchachito lo hace. Esperemos que por mucho tiempo.

Más cosas que leer: Pura anarquía.

Pura Anarquía. (Woody Allen, 2007).

Aparte de estupendas películas, y de tocar, más o menos bien, el saxofón, Woody Allen escribe. No es de extrañar si tenemos en cuenta que lo mejor de sus películas casi siempre son los guiones. Que yo sepa, ha publicado varios volúmenes de cuentos cortos. Yo encontré uno, creo que editado por Tusquets, llamado Cuentos sin pluma, y que compilaba otros tres, los supuestamente más antiguos: Perfiles, Sin plumas y Como acabar de una vez por todas con la cultura. Básicamente se encuentra lo que ha hecho de Allen uno de los grandes humoristas del siglo XX y XXI. Humor absurdo, hipocondriasis, sátira, neurosis, exageraciones, comparaciones estúpidas... Algunos con peor suerte que otros, sin duda, pero todos suficientemente atrayentes y, en el fondo, divertidos.
Ahora, también Tusquets, publica el último recopilatorio de relatos cortos del "genio de Manhattan", como lo llaman. Bajo el nombre de Pura Anarquía, se encuentran una serie de cuentos divertidos, que mezclan lo mismo que ya sabemos que nos vamos a encontrar los que nos hemos leído los otros. Ese quizá es el problema. Creo que ya alguna vez me he referido a lo complicado que me parece hacer una obra maestra anual durante cuarenta años, en el caso del cine del señor Allen, pero incluso en los cuentos se plagia. Son fundamentalmente las mismas premisas pero con distinto objeto. Hay un relato sobre una correspondencia, otro sobre un detective de los de las películas de serie negra, otro sobre un guión, otro sobre la mafia... que son las pautas argumentales de algunos de los mejores cuentos de las otras publicaciones. No es que esté mal, ni mucho menos. Una de las "gracias" del humor son, precisamente, las reiteraciones. Pero si que se le podía pedir algo más de originalidad. Claro que es eso, son muchos años siendo original y haciendo chistes. Quizá es, precisamente, pedir demasiado.
Independientemente de ello, merece la pena. Dejo un parrafito del primer cuento (Errar es humano, flotar, divino), y, cada uno, que juzgue:

"-¿Podrías explicarte?- inquirí, reparando por primera vez en su elegante traje a medida y el anillo en el dedo meñique, del tamaño de un tumor avanzado."

Vueltas de tuerca: Somos otra cosa.

Somos otra cosa. (L-Kan, 2007)

Acaban de publicarlo, hace uno o dos meses. L-Kan es un grupo que descubrí con su anterior disco, Discazo, y con esa gran canción que se llama Aburrida de estar salida, que tiene uno de los videos musicales más divertidos que he visto nunca (aunque es de un remix, aclaro). Pero este no es el que toca hoy.
L-Kan es un grupo creado para el divertimento de los que lo componen y, sobre todo, de los que los escuchamos. Cronistas de su época, de la cotidianidad, y de las relaciones que se establecen dentro de un ámbito determinado (esa re-movida que se han inventado en Madrid desde hace años, y de la que en el resto del mundo no nos hemos enterado, porque, de hecho, no hay muchos signos que indiquen que existe), imprimen tanto a su música como a sus actuaciones un aire de ironía bastante de agradecer. Se disfrazan para cantar, hacen el mamarracho, se ríen hasta de su sombra... divertidos, y para gente sin prejuicios.
Su música se engloba dentro de ese movimiento llamado electro-clash, pero, con este nuevo disco, efectivamente, han ido evolucionando. A mi me gusta menos que el resto, claro que todavía lo he escuchado poco. Letras algo más bobas de lo normal, música más tendente a lo electrónico puro, menos voz de falsete, más presencia de O-Kan en las voces(en detrimento de la gran B-Kan)... En fin, que es lo mismo, pero de otra manera.
No está mal, pero a mi me gustaban más antes. Eso sí, recomiendo visitar su página, y echarle una ojeadita al consultorio.

Clásicos modernos, volumen 2: Super 8.

Super8. (Los planetas, 1994).

Los planetas es un grupo de tripas. O se les adora, o se les detesta. No hay más. Nunca hubo más. Ni siquiera con su primer disco.
Ejercicio de estilo, de lo que conformaría un estilo que se ha ido inventando y reinventando con el paso de los años y de los discos, Super8 fue el primer largo del grupo granadino, tras ese EP inconmensurable que fue Medusa. Super8 fue la continuación natural de ese EP, y el que comenzaría a dar a conocer a un grupo que ha sido grande, aunque sea tan solo por haber conformado uno de los puntos musicales de referencia de una generación en una época determinada, pasados ya los ochenta, y para un público que quería algo más que el rock habitual, la música vocal y los grupos standares de siempre.
Cabezas visibles del mundo indie, y, casi los únicos que se han mantenido dentro del star-system de los grupos que pertenecieron a ese fenómeno (y casi los únicos que siguen en activo dentro del panorama discográfico, desgraciadamente, pues había otros muy buenos), levantó pasiones, y todavía las sigue levantando, aunque cada vez entre menos gente tras el abandono por parte de muchos que los asociaba a un tiempo en su vida, y a los distintos cambios en lo musical que ha ido sufriendo a lo largo de los años. Este, su LP de debut, esconde muchos temas de una belleza y una fuerza enormes, pocas veces superados, incluso por ellos mismos.
Letras desgarradas, malsanas, anti-habituales (en cuanto a la crítica a lo establecido dentro de lo cotidiano), realistas y pesimistas, acompañadas de melodías vibrantes y orquestaciones imposibles (aunque no tanto como en otros), componen un gran exponente de lo que el ingenio (y genio) musical puede dar de si, y de lo que se puede transmitir en una canción de amor (o desamor, al final es lo mismo) más alla de lo del "te quiero" de siempre. El sufrimiento, en base al sentimiento de insignificancia, lo inunda todo, y metalingüísticamente, hacen de este disco una oda impresionante al amor y a la vida, como pocas veces hemos podido escuchar en muchísimos años.
Para cualquiera que tenga un poco de sensibilidad. Recomiendo, encarecidamente Jesús, De viaje y Si está bien.
PD: Por si no queda claro, yo soy fan.

Monty Python. Volumen 2: La vida de Brian.

La vida de Brian. (1979)

Parecía que los temas se iban agotando, tantos años después, por lo que los Python realizaron una película rizando el rizo. Como mofarse de la vida de Jesucristo directamente, lo mismo era demasiado (aunque para estos me temo que no había nada que fuera demasiado), lo hacen a través de un personaje (Brian) al que confunden con el susodicho salvador católico desde el momento en el que nace, y, en base a esto, los equívocos se suceden, para acabar con la crucifixión. El estilo es el mismo que el de Los caballeros de la mesa cuadrada, una sucesión de sketches con un débil argumento de conexión (aquí, el personaje de Brian), mientras van mostrando gags, que son exactamente los mismos que el Los caballeros de la mesa cuadrada. Repetidos hasta la saciedad, pero que, no por ello, pierden la más mínima efectividad. Lo bueno de los genios es que, cuando descubren algo que sirve, son los suficientemente inteligentes para no innovar.

Monty Python. Volumen 1: Los caballeros de la mesa cuadrada.

Los caballeros de la mesa cuadrada. (1975)

Los Monty Python son referentes en el mundo del humor por varios motivos. Entre muchas otras cosas, crearon, o definieron, un tipo de humor, paródico, que nunca dio mejores resultados. De entre los muchos iconos/arquetipos que despedazaron, uno de ellos, y uno de los más recordados, fue el Rey Arturo. La premisa de la película es la creación de la mesa de Camelot (aquí cuadrada), y el inicio de la búsqueda del Santo Grial. No dejan de ser una sucesión de sketches geniales, con esa anécdota argumental mínima que conduce una trama enloquecida, y que da para jugar con anacronismos, luchas con espadas, estereotipos, personajes, historias más o menos conocidas, todo ello montado de tal manera que no deja lugar a la quietud. Puede que para algunos haya algún chiste que resulte molesto, incluso cruel (lo de matar al viejo por nueve peniques, por ejemplo), pero dentro de lo cómico, estos genios saben jugar con el absurdo, por más desagradable que resulte, y repetir el gag hasta el punto de exprimirlo todo el tiempo, y aun así seguir provocando la risa. No apto para mentes estrechas, aviso.

Vergüenza ajena: Mamá es boba.

Mamá es boba. (Santiago Lorenzo, 1997)

La verdad es que no creía que esta película fuera tan antigua (si es que en diez años se la puede calificar así), pero es otra de esas maravillas que tardé tanto en encontrar que probablemente la vi mucho después. Aclaro, no la vi en el cine porque me fue imposible. Leí la crítica en el Fotogramas y esperé, con mucha paciencia, a que la estrenaran en Sevilla. No se si no lo hicieron o fue un estreno relámpago (como el de Funny Games, que duró una semana en cartel), pero la cosa es que luego me tuve que tirar no se cuantito tiempo buscándola por todas partes, hasta que un día, en casa de mi madre, me la encontré en el Plus (cuando todavía era el Plus, y no el Digital plus), la vi, y me encantó.

Lo de la vergüenza ajena no es, ni mucho menos, porque la película la de (de mala, se entiende), sino porque es un espectáculo sobre la vergüenza ajena, bastante más que cualquier capítulo de El diario de Patricia. La historia es la de un chico, medio tontorrón, del que todos se burlan en el colegio, y que se avergüenza de unos padres que bien podrían haber salido de cualquier Semáforo (¿recuerdan semejante bodrio?). Tal es así, que se organiza una televisión local, a manos de unos desaprensivos de Madrid, que recuerdan peligrosamente a la Gemio en Sorpresa, sorpresa, aunque con un poco menos de tacto (si es que eso es posible). Cogen a la madre y la ridiculizan para divertimento de toda la ciudad, y, por si fuera poco, también ridiculizan a su ya de por sí ridículo marido, convirtiendo la vida de la familia en un auténtico infierno, y logrando que ese niño se avergüence más todavía de lo que ya lo estaba.
Arriesgada en las formas y en el fondo, y mostrando un especial cariño a esa familia, la película se convierte en un espectáculo cruel de cómo podemos, los que nos creemos gente "bien" utilizar a otras personas para nuestra propia diversión, sin importarnos precisamente, el que sean personas, y transmite la sensación de que somos, todos y cada uno de nosotros, una serie de bichos inhumanos que nos reímos de todo lo que tiene un toque particular, haciendo que nos demos cuenta de que quizá Santiago Segura y su programa no sean tan graciosos, sino más bien todo lo contrario.

Esta película debería ser imprescindible para el conocimiento de nosotros mismos, por lo que revuelve las tripas. Sobre todo para aquellos que pasan el día riéndose de los demás. Se podrán dar cuenta de que son muy malas personas.

South Park. Volumen 2.

La madre de Kyle es un putón.

Afirmo. Pero aquí me refiero a la canción. Sheyla Broflovski (o como se escriba el apellido, que no lo se) es uno de esos personajes que nunca caen bien. Judía, fundamentalista, sobreprotectora en exceso... es de esas hijas de puta que no dudan en hacer daño con tal de ver a sus hijitos "a salvo" de todo a lo que ella le tiene miedo, aunque sea a costa de esos mismos hijitos. Es una de esas madres que deberían estar deportadas en Siberia por el bien de toda la infancia en general. Y por eso, Cartman sentencia que la mamá de Kyle es un putón. Y lo canta.
Esta canción aparece en dos ocasiones, una de ellas en la película (cuya reseña podeis ver en el Volumen 1 de South Park, en este mismo blog), y la otra en el Especial de Navidad de El señor Mojón. Yo os dejo el enlace para el youtube, donde lo encontrais en varias versiones, entre ellas una (con el doblaje de la serie, no de la película) en el que superponen la canción a imágenes de una serie manga, que me suena pero no me acuerdo de cual es. Hay incluso una versión karaoke de la canción en inglés. Imprescindible.

South Park. Volumen 1.

South Park. Más grande, más largo y sin cortes (Trey Parker/Matt Stone, 1999)

Ayer volví a disfrutarla. Después de lo de los vaqueros (que no eran vaqueros, sino pastores de ovejas), necesitaba algo de diversión. Cuando fui a verla al cine, me encantó. De hecho, de la serie (que ponían a horas intempestivísimas para no estar haciendo otra cosa) había visto sólo unos cuantos capítulos, con lo que esta película fue mi inmersión en ese gran monumento de estudio sociológico de la cultura occidental (me repito, lo se), que es todo lo que sale de South Park y sus habitantes. Mi pasión por South Park es, en muchos momentos, desmedida, pero puedo afirmar, sin lugar a dudas, que esta película es el musical que más me ha gustado de todos los que he visto (y no han sido pocos). No creo que vaya a contar nada nuevo de lo que es la película ni la serie, una amalgama de "cafretadas" sin demasiado sentido, y que dejan a todo occidente como una panda de retrasados mentales, donde lo único sensato y coherente son estos cuatro "angelitos", cada uno en su estilo.
La película, sin embargo, pierde por la duración, no exagerada, pero si que, para tanta mala hostia, al final no tienes risa que soltar. Pero es rápida, los números musicales están muy bien (¿he dicho ya que es el mejor musical de la historia?) y son cortitos, está bien planificada y, aunque es demasiado títere de una vez, no deja ni uno con cabeza. Los militares son unos racistas ("operación escudo humano"), Bill Clinton es un bobalicón, se cargan a los Baldwin y a los Arquette, dejan como imbéciles a Winona Rider y a Brooke Shields ("yo tuve una ventosidad durante el rodaje de El lago azul"), los canadienses son casi héroes de la libertad de expresión, el infierno está lleno de gente conocida, el cielo de Kenny está lleno de tías en tetas... y la mamá de Kyle es un putón (aunque en esto ahondaremos más en la siguiente entrada, porque si no esta va a llegar...). Hombre, el malo es Sadam Hussein... pero no se puede tener todo. Eso sí, Cartman se lo carga al grito de "marica-capullo-cabrón-soplapollas-caca-pedo-culo-coño- pis-puta Barbra Streisand". Sin palabras.
Pero sí hay que ponerle un pero de verdad, a la versión doblada, es que no tiene ni los mismos guionistas ni las mismas voces que la serie, con lo que llaman "Señor Hat" al señor sombrero, el psicólogo dice " y tal" en vez de "saben", y los niños tienen voces de actores que se hartaron de helio... Y cuando se muere Kenny dicen "Cabrones" en vez de "Hijos de puta". El colmo.
En youtube he encontrado un resumen de diez minutos con lo supuesto mejor de la película (hay momentos mejores, como ese en el que Cartman canta aquello de "me han dejado sin vocabulario" al no poder decir tacos...). Si pinchais sobre lo que está resaltado, vais allí directamente, porque yo sigo sin saber cómo puedo meter los vídeos de allí en el blog. Aunque lo mejor es verlo todo, y más de una vez para darse cuenta de todos los detalles. No hay nada dejado a la improvisación. No digo más. A verla.

Historias de amor: Brokeback mountain.

Brokeback mountain. (Ang Lee, 2005).

En ese grandísimo monumento de estudio sociológico que es South Park, hay un capítulo donde Robert Redford decide llevarse el Festival de cine independiente de Sundance a South Park, y a los niños los obligan a ver, al menos, una película "independiente", que, inmediatamente, son definidas por el gran Cartman como "películas de vaqueros gays que hacen puding", y que, cuando se aburren, exploran su sexualidad. Pues eso mismo. Sólo que aquí no hay puding, sino latas de judías que hacen al baño maría. No voy a entrar en la dependencia o independencia de las películas de cine indie, porque no viene al caso, y me dedicaré a hablar de esta maravilla.
Me he resistido mucho, sobre todo porque yo todo eso que se haga famoso lo llevo regular si no lo he descubierto previamente, uno es así de pedante. Y más cuando todavía sigo cabreado por la escasa repercusión mediática que tuvo una de las mejores películas de los 90, La tormenta de hielo. Que Ang Lee resonara con esta historia de vaqueros, siendo La tormenta de hielo la obra maestra que es (y teniendo siete años más) podía con mis nervios.
Pero al final la he visto. No me esperaba otra cosa, sigo a Ang Lee (más o menos) desde sus tiempos hongkoneses, su medio salto a la occidentalidad (qué buena es El banquete de bodas), y su permanencia en el staff de directores hollywoodienses con algo de personalidad. Con lo que ya se qué es lo que me voy a encontrar. Y que además me va a gustar.
Sensible (que no sensiblera), bella (visualmente y en el contenido), profunda, emotiva... Acabo de verla y no tengo palabras para calificarla. Todavía no puedo entender por qué me pongo tan burro cuando se me mete algo en la cabeza, y me arrepiento de llevar dos años perdiéndomela. En parte también porque hacía mucho que no lloraba con una película. ¿Por qué no le dieron el Oscar a Heath Ledger?

Resumen semanal (II): Muchachada Nui (9).

Muchachada Nui. Capítulo 9.

Presentado por Jonh Galliano, en una historia inspirada en El retrato de Dorian Grey, a mi me ha parecido bastante flojito, irregular, pero bueno en general, como de costumbre. En Celebrities sale Tita Cervera (que presentará el siguiente) hablando de su hijo, amarrada a un árbol... El padre de Ernesto Sevilla echándoles la bronca por lo malo que ha sido un sketch a su hijo y a Joaquín Reyes, y el VHS quejándose del fin de su uso, fue lo más destacable, aparte de Marcial, como siempre. Enjuto Mojamuto pone una cibercámara, y bajan las visitas cuando se desnuda. No se podía esperar otra cosa. Ayer me tiré todo el día en la calle y estoy de resaca. Por eso ha quedado esto tan bobo. Intentaré mejorar.

Serie Z: Karate a muerte en Torremolinos.

Karate a muerte en Torremolinos. (Pedro Temboury, España, 2001).

A algunos les habrá parecido que Robert Rodríguez y mi adorado Tarantino han vuelto a resucitar el género con el inicio de la saga Grindhouse (que no sabemos si continuará, esperemos que sí), pero en realidad, es un género que nunca murió. La confusión puede venir de lo difícil que es que todo este tipo de cine salga de los videoclubs y se integre con cierta difusión en la gran pantalla. No fue el caso. Pedro Temboury, director malagueño experto en esta serie Z, dirigió, con más medios de los habituales, una película que quedará en la retina de todo el que la vea. Calificada como "la peor película española estrenada en cines" (cosa de la que se jactan en la carátula del DVD), se trata de serie Z en estado cuasi-puro. Se trata de una especie de experimento de cómo hacer serie Z con algo más del presupuesto del habitual. No se pretendía hacer una buena película, se pretendía hacer una buena película de serie Z, que no es lo mismo. Y lo consiguieron.

El doctor Malvedades resucita a cuatro zombies karatekas, que irán secuestrando "vírgenes recién folladas" por Torremolinos, con la intención de resucitar al monstruo de Jocántaro, que los ayudará a conquistar el mundo. A todos ellos les harán frente una pandilla de surferos católicos y un profesor en ciencias ocultas que lleva como arma un "Simon dice". Eso es la premisa. Lo demás es pura locura. No hay profundidad en nada, todo está hilado con seda dental, odas al hachis, sexo, humor, efectos especiales cutres y, sobre todo y ante todo, casquería, mucha casquería. Si alguien cree que todo esto no sirve para salir corriendo a conseguirla (cosa que no es nada fácil, yo he tardado unos cuantos años en lograrlo) y tragársela esta misma noche, es que no tiene ni idea de lo que es la diversión.

El reverso de la historia: Wicked, memorias de una bruja mala.

Wicked. Memorias de una bruja mala. (Gregory Maguire).

Lo avisé en el otro blog. Me lo estaba leyendo y me estaba gustando. Lo terminé, y puedo decir que es fascinante. Lo edita Planeta, pero yo lo compré en el Círculo (lo confieso, estoy apuntado, y mucho de lo que me leo lo consigo aquí). En realidad lo compré porque tenía pinta de best-seller, y tenía ganas de leerme algo donde no tuviera que pensar. Ha sido una agradable sorpresa.
La historia es la de la vida de una niña, verde y con colmillos, que, cuando crece, se convierte, muy a su pesar, en la malvada bruja del oeste de El mago de Oz. La visión es original, y nos presenta a la niña como una pobre incomprendida, dentro de una conspiración política orquestada por un golpista que se convierte en el emperador de un reino al que es advenedizo, y que no es otro que el mago de Oz. Infidelidades, relaciones casi incestuosas, dinámicas ocultas, personajes siniestros, escenas moralmente dudosas, intrigas, dudas existenciales... Alejan a esta novela de un best-seller de libro, valga la redundancia, y lo convierten en una ingeniosa sátira adulta de los mecanismos políticos que mecen la cuna. Además está bien escrito. ¿Qué mas se puede pedir?

¿Había necesidad? La venganza de los Sith.

Star Wars. Capítulo 3. La venganza de los Sith (George Lucas, 2005).

Star Wars, mal traducida como La guerra de las galaxias (serían las guerras, wars está en plural) era una de las poquísimas sagas que mantenían ese honor de la consideración de que todos sus episodios habían mantenido una calidad más que aceptable. Pero George Lucas quiso que nada quedara a la imaginación y, veinte años después de la primera entrega, comenzó con la preparación de los que serían los tres primeros capítulos de una saga de seis, y que explicarían de donde venía todo lo que ya habíamos visto en los que serían los tres últimos. Parece un trabalenguas, pero no lo es. Los tres primeros estrenados son los tres últimos de seis capítulos. No se qué hago explicando esto si todo el mundo lo sabe, así que vamos al carbón.
Primero cogió los ya exhibidos (La guerra de las galaxias, El imperio contraataca, y El retorno del Jedi), les puso coloritos, les mejoró la imagen, añadió mucho pixel... para que acabaran contando exactamente lo mismo que contaban antes. Además nos enseñaron que jedi no se pronunciaba como lo habíamos hecho toda la vida (textualmente) sino como si todos fuéramos ingleses. Pero sacó un buen dinero, y no destruía nada de lo original.
Ya despúes empezó a cagarla. La amenaza fantasma, el capítulo primero de los seis, ya se encargó de estropear todo el buen nombre de la saga, haciendo una película infantiloide, donde lo importante era la estética y los efectos especiales, pero que, como todos esperábamos (algunos pensábamos de hecho que era lo fundamental que había propiciado el regreso del señor Lucas), tuvo unos ingentes ingresos económicos. La segunda entrega de esta segunda hornada, El ataque de los clones, era bastante mejor película, por mucho que no llegara a la suela de los zapatos a las anteriores. Y esta que nos ocupa me he resistido a verla porque a mi Star Wars me gusta.
No puedo decir que me haya decepcionado lo más mínimo. No esperaba gran cosa. Todo es de lo más pueril, las intrigas son facilonas y están mal narradas, la historia de amor es de baba, Skywalder se transforma en Lord Vader como quien baja a comprar el pan (no le cuesta mucho a Palpatine convencerlo), el pulso narrativo es inexistente... pero se gastaron muchísimos duros para que los efectos especiales fueran espectaculares y, gracias a ello en parte, las secuencias de acción no están del todo mal. Después de tres episodios logran hilar todo el contenido con los tres antiguos, pero con hilos tan finos que casi no se sostienen. Y para la mitología, tenemos a Chewbacca , a Luke y Leia, la primera aparición de Darth Vader (que sigue llamándose Lord Vader), con la inimitable voz de Constantino Romero... Poco más o menos que curioso, porque por lo demás.
Quizá estoy exagerando, pero yo es que era fan. Y ya no puedo. Me volvieron a destrozar otro mito.