Solomon Kane

Solomon Kane (Michael J. Basset, 2009)

Hace bastante tiempo que las productoras europeas se han dado cuenta de que en este continente se pueden realizar blockbusters yanquis iguales o mejores que los que hacen en EEUU.
Muchos intentos se han realizado antes y periódicamente algunos van llegando (el cine de Amenábar es el ejemplo más cercano) confiando en mantener su aire independiente en base a una estética oscura y sucia que sólo ocasionalmente logran su cometido.
Solomon Kane ni siquiera llega a intentarlo. La ambientación es oscura porque tiene que serlo, por el tema que trata, y ni siquiera llega a ser más sucia que las de muchas otras producciones en esa moda del supuesto hiperrealismo que toca todos los palos y todos los continentes aunque poco logren más allá del hastío.
Así que Solomon Kane se convierte en otro film más de acción con escasas entrañas, vacío de contenido y resolución increíblemente fácil (y tonta) en uno de los finales más simples y aturullados que he visto en años.


Y sin embargo, quizá sea lo peor de todo, Solomon Kane es de las muestras de cine de entretenimiento más agradecibles de los últimos años, aunque solo sea por comparación. Y lo es porque las escenas de acción funcionan, la trama es simple pero coherente, el inicio (que todo el mundo dice que sobra) es potente y sobre todo, y ante todo, dura poco, virtud que se está olvidando y que aquí incluso merma la capacidad del producto. Ay, si James Cameron dominara el tiempo...

Texto de la semana

Bueno, a decir verdad, ella también había dejado de quererlo, pero hasta de eso tenía Jason la culpa, porque si no se hubiera vuelto imposible de querer ahora todo sería diferente.

Marian Keyes, La estrella más brillante.

Across 110th street

Across 110th street (Bobby Womack)

Muchas cosas se pueden criticar del talento de Tarantino, pero lo que creo que está más allá de toda duda es su exquisito gusto a la hora de diseñar bandas sonoras basadas en canciones clásicas.
Nunca había escuchado nada de Bobby Womack hasta que comenzó Jackie Brown y vi a Pam Grier caminar al ritmo de de la gran Across the 110th street. El porqué nunca lo he vuelto a escuchar debe ser el Tercer misterio de Fátima... porque lo de la crisis no se lo ha creído nadie.

Destrozando a... El bar coyote

El bar coyote (David McNally, 2000)

"O sea tía, yo quería ser una niña buena tía, hasta que llegaron los de la Mtv y me convencieron de lo guay que es que te traten como un objeto sexual y aprovecharte de ello para pagarte la carrera y lo que haga falta, tía, y así de mayor ser un florero con estudios, tía. No, eso no es ser una puta, tía, eso es ser como Paris Hilton. Creo que me voy a presentar al casting de Gran Hermano, tía." -declaraciones de una de las muchas víctimas sociales de esta película, éxito inexplicable de taquilla.
De verdad, ¡qué asco!

Mujeres ricas

Mujeres ricas (La Sexta)

Emulando formatos norteamericanos, la cadena televisiva que compite por el estatus de progre junto con Cuatro a base de pretender ofrecer lo mismo pero en formato cafre en vez de glamouroso, estrenaba hace unas semanas Mujeres ricas, supuesto docu-reality (esa nueva forma de llamar a los documentales preparados) que aparentemente se aleja de la línea editorial habitual de la cadena pero que, sin siquiera ellos ser conscientes del todo me temo, se está convirtiendo en uno de sus mayores éxitos al ser el más sarcástico de todos sus experimentos.
En un mundo en crisis se ha criticado mucho el que "la cadena del gobierno", ese que dice ser de izquierda (risas enlatadas) dirija su mirada al lujo y el glamour ensalzando las virtudes de unas mujeres que se dedican a dilapidar fortunas y al distraido trabajo del shopping.
Evidentemente el que opine eso es que no ha dedicado diez minutos de su vida a ver esta auténtica obra maestra de la miseria humana.
Como dije previamente, creo que ni sus propios creadores han sido conscientes del monstruo que han creado hasta que no lo han tenido entre manos.
Mujeres ricas nos presenta, para empezar, unas cuantas familias, no sólo a las amas de casa en si, que, como bien dijo Mariana Nannis, estrella indiscutible del programa y a la que volveré posteriormente, no son tan ricas como se nos presentan "en Miami si que hay mujeres ricas [...]Deberíais cambiarle el título al programa y llamarlo Mujeres pobres".
Porque nos movemos en el lujo ibérico, lujo que tiene sus epicentros en Marbella, Las Rozas y El Ejido, como si cualquiera de estos sitios fueran equiparables a Montecarlo o las colinas de Los Ángeles.
En realidad tenemos una representación del medio-pelito patrio entre el que nos encontramos mujeres de mundo (Valére y Nannis) y pijas autóctonas (las Collado y Segura) y que oscilan corportamentalmente entre las que realmente quieren creer que viven en un mundo de lujo y glamour inigualable (Valére tiene una discoteca en Marbella en la que todavía puede creerse algo, Segura sólo tiene la pose) y las que viven en el mundo real, más práctico (las Collado y Nannis).
A base de retazos vamos conociendo cada una de las personalidades y cada uno de los estilos de vida de varias mujeres que han sabido labrarse un futuro (Valére), que tienen que hacerlo ahora que están divorciadas y se ven en un mundo en el que todavía tienen mucho que aprender (las Collado), que vienen de dar muchas vueltas y están ya demasiado hartas como para hacer mucho más allá de cuidar de sí mismas y los suyos (Nannis) o que han luchado y seguirán haciéndolo para representar perfectamente el rol de florero (Segura).

Cada una con una personalidad definida, un grupo familiar (y qué grupos familiares) y un estilo marcado, poco cohesionadas como grupo e individualmente ricas fuera de estereotipos, sólo dos de ellas acaparan especialmente la atención: Mar Segura, almeriense cortijera y que vive por y para la apariencia (su dramático episodio de las bolsas en los ojos para su fiesta de cumpleaños es de antología de la histeria) y la gran Mariana Nannis (y sus hijos), resignada y hastiada a la posibilidad de la cornamenta y con los pies suficientemente en el suelo como para compaginar la más absoluta de las superficialidades con la capacidad de dar palizas sin manos a la hora de bajar a la realidad al resto de la gente con la que se va topando.
El enfrentamiento del último programa con la Segura fue un ejemplo de ello:
"¿Estarás muy orgullosa de tu marido?" preguntaba la Segura.
"¿Orgullosa?¿De qué? Orgullosa estaría si fuera médico. Pero orgullosa porque le esté dando patadas a un balón..." Respondía llena de coherencia dentro del resto de su discurso Mariana.
Lo titularon España-Argentina... porque al menos el señor de los rótulos sí que ha tenido claro desde el principio lo que se traía entre manos... y bien que lo ha hecho...

Texto de la semana

¿He de alegrarme y saludar a gritos al salvador solemne de esta tierra?¿o lloraré a los tristes, míseros capitanos, sin hijas que, en su locura impía, y haciendo honor a su nombre, murieron tras causar muchas querellas?

Coro en Los siete contra Tebas (Esquilo).

Spanish movie

Spanish movie (Javier Ruiz Caldera, 2009)

En un alarde de imaginación sin precedentes dentro del imaginativo cine español, ese que subvencionamos (si, esta película también) con los impuestos de los españolitos, los productores se sacaron de la manga que esta película era la primera parodia al estilo americano que se realizaba en este país... sobre las últimas películas españolas de éxito. Ahí es nada.
Y en un alarde imaginativo aún mayor plagiaron el título de todas las parodias que periódicamente inundan nuestros cines procedentes del otro lado del Atlántico Norte y que, hace ya demasiado tiempo, dejaron de tener sentido y gracia.
Sin embargo, y poseídos por un cierto sentido del buen hacer, tanto el director como los creadores (productores y guionistas), se alejaron de esos infumables productos y pretendieron realizar una película paródica que casi, casi, casi, consigue escapar de la mediocridad.
Spanish movie, la película como tal, funciona. Y funciona porque el guión tiene sentido, los gags se engarzan adecuadamente dentro del mismo y los films a los que se supone tiene que parodiar son usados adecuadamente para la línea argumental de la historia que sirve de base al circo que se nos presenta.
Se acompaña además de momentos reconocibles bien tergiversados, oportunas vueltas de tuercas y un elenco de cómicos espectaculares que realizan un trabajo excelente.
Pero sin embargo, y es ahí donde fracasa estrepitosamente, la cinta no ahonda en lo que motiva en sí lo paródico: la ridiculización de lo ridículo.
Spanish movie se mueve en la autoindulgencia para con la supuesta industria patria (y ahí tenemos los cameos de Amenábar, los Bayona, de la Iglesia, Balagueró y Plaza para demostrarlo... sólo faltaba Segura) y no es capaz de mostrar ni una pizca de sarcasmo, por ejemplo, ante lo que tanto facilita la cohesión interna al propio producto, que todas las películas españolas de intriga parten de las mismas premisas. Y como esto, tantas otras oportunidades desperdiciadas.


Superficial y por tanto, prescindible si tenemos en cuenta que pertenece a un género que tiene en la autocrítica su razón de ser, Spanish movie pretende suplir sus carencias con una carga importante de referencias que no llega a desarrollar (y que aturulla más que otra cosa), pero que ayuda al desarrollo de unos gags simpáticos y en ocasiones muy divertidos para que podamos pasar un buen rato, que puede ser que sea de lo que se trate.
No obstante, y eso si que quiero dejarlo claro, la gran baza de la película son sus actores, cómicos excepcionales todos ellos y donde brilla como siempre la magnífica Silvia Abril, actriz perteneciente por los siglos de los siglos a El Terrat y que se merecería un papel fijo en cualquier comedia que se realizara en este país. Buenafuente, no la dejes escapar.

Al amanecer

Al amanecer (Los fresones rebeldes, ¡Es que no hay manera!, 1997)

¿Quién dijo que ser frívolo, divertido e infantil tenía necesariamente que ser malo? No lo es, si lo que se busca es simplemente eso, y como ejemplo uno de los iniciadores del ñoñipop patrio, desaparecido en otros proyectos, pero que sigue alegrando muchas de mis mañanas.
Y por cierto, que viva el ego (de Mujeres ricas hablaré el lunes).

Destrozando a... El cuerpo del delito

El cuerpo del delito (Uli Edel, 1992)

Durante los noventa hubo un género, el thriller erótico, en el que, como bien dice la página que tiene dedicada en facebook, "una mujer quiere cepillarse a la ciudad, un policía no le deja y acaban cepillándose entre sí".
Dentro de ese género se hicieron películas mejores, películas peores y se hizo El cuerpo del delito, posiblemente uno de los mayores atentados perpetrados contra la historia del cine y uno de los múltiples intentos de la inefable Madonna de venderse, en este caso como la diva sexual en que se quiso convertir a principios de los noventa, y que sólo confirmaba lo pésima actriz que era y lo peor que podía ser en manos de uno al que no sabemos quién dijo que podía ¿dirigir? una ¿película?
Willem Dafoe creo que tenía que pagar la hipoteca o algo...

El silencio de los corderos

El silencio de los corderos (Jonathan Demme, 1991)

Pocas veces en la historia última de los premios del copyright ha habido una película que más mereciera el premio (si exceptuamos a Clint Eastwood, por supuesto) que esta The silence of the lambs, ejemplo claro de que mientras peor la novela mejor puede salir la película.
Porque estamos ante un buen producto de encargo, una estupenda cinta de intriga bien planificada y con más personalidad de la que suelen tener las obras de su director, y que basa la mayor parte de su atractivo en una cuidada atmósfera opresiva y en el perfecto Hannibal Lecter, personaje que descubrió para muchos a ese gran actor que es Anthony Hopkins y que dibuja al psicópata con una minuciosidad casi tan enfermiza como los juegos de poder que establece con la agente Starling.


Esta última, falsa protagonista, es sin embargo un personaje tan mal dibujado como bien llevado tanto por Jodie Foster como por un guión que se desentiende de su simplista perfil psicológico para centrarlo en el resto del elenco, mucho más rentable, mejor perfilado y con más sentido para el desarrollo y la forma de la historia tal y como se nos cuenta.
Y ya si encontramos una banda sonora que acompaña perfectamente todo lo que se nos va contando... nos queda una de las mejores películas de no autor de los últimos veinte años, así sin ir más lejos...

Jugando a...

La eternidad y un día.

Nueva sección, porque me aburro. Aunque no se la periodicidad ni la forma ni nada que se le parezca. Pero hoy la empezamos que es lo importante.
Y lo haremos haciendo una lista de películas que, calidad fílmica aparte, tengamos claro que hubieran mejorado sustancialmente con más de un buen tijeretazo.
Y si, la idea la tuve tras ver Sexo en Nueva York, aunque tengo claro que ahí el tijeretazo tenía que haber sido completo:

-2046, o por qué de la innecesariedad de la continuación.

-20 centímetros, o lo tuyo es el videoclip.

-Alatriste o ya aburres, Díaz Yanes.

-All that jazz o Bob Fosse era demasiado hasta para él.

-Amistad o como Spielberg saca lo peor de si mismo.

-A los que aman, Mi vida sin mi o cualquier otra película de la Coixet, alias la mujer sin ritmo.

-Babel o me he creído Dios y puedo alargar la película tanto como quiero que piensen que me llega el rabo.

- Bailando con lobos o la estupidez hollywoodiense de "cuanto más grande, más mejor". Porque seguimos sin hablar de rabos aquí.

- Braveheart,Contact, Mejor...imposible, Titanic o Al-water, por más de lo mismo.

- Cleopatra o arruino a la 20th Century Fox, pero qué guapa que está la Taylor.

- De aquí a la eternidad o demasiado para una vida, no te quiero contar para una película.

- El fin de la violencia, El hotel... la filmografía entera de Wim Wenders, vamos...

- El oso, de Annaud, porque los documentales de animales duran media hora.

- El pájaro de la felicidad. Pilar Miró, otra experta en sueños... en provocarlos quiero decir...

- Gigante o Liz Taylor tenía que salir guapa demasiado tiempo... y si se unía a Dean y Hudson...

- Harry Potter y la piedra filosofal o la primera no necesariamente es la más divertida.

- Jackie Brown o Tarantino, te estás pasando.

- Kundum o que aburrido es Scorsese cuando se pone.

-Manderley o cuando el artificio se empieza a notar por el exceso de uso.

-Tigre y Dragón o qué cóño estás haciendo, Ang Lee?.

- Vicky, Cristina, Barcelona o tomando el pelo al personal.

-Watchmen o anda, hombre, no me jodas!

Esta es mi lista, aunque por supuesto no están todas las que son (me estoy acordando de alguna más ahora mismo, pero bueno...) Se admiten sugerencias, correcciones e insultos, ahí abajo, donde se comenta.

Y para la próxima semana (espero) se acepta colaboración: el tema será Todo sobre tu madre o esas películas en las que nos hemos cagado por pagar una entrada de cine... ay, von Trier, qué mal lo vas a pasar...

Frase de la semana

Un ser el es Snark que no puede ni admite ser visto y capturado de una forma normal. Agotad lo posible, intentad lo imposible: ¡que no se desperdicie ni una oportunidad!

Capitán en La caza del Snark (Lewis Carroll).

Destrozando a... Sexo en Nueva York

Sexo en Nueva York 1 y 2 (Michael Patrick King 2008 y 2010)

La HBO estuvo durante mucho tiempo convenciendo al mundo que lo normal era que las mujeres fueran estupendas, glamourosas, tuvieran cuatrocientos euros (o dólares) para comprarse un sólo par de zapatos cuando les viniera en gana a pesar de escribir columnas insulsas en periódicos y follaran mucho como pretexto para encontrar marido, que es lo que querían de verdad.
Ese futil ejercicio de ilustración sobre estereotipado neofeminismo estuvo encarnado durante años por cuatro estereotípicas pijas neoyorquinas que resultaban ser cuatro estereotipos de mujeres antagónicas pero cuyo amor por el lujo y por las charlas sexuales conseguían una amistad a prueba de bombas.
Como serie podía resultar divertida y ocasionalmente brillante debido precisamente a la interacción entre caracteres diferentes, si bien la protagonista (y productora e ideóloga y casi que guionista), la sin par Carrie Bradshaw resultara irritante casi todo el tiempo y el tono falsamente liberal quedara relegado a la estupenda Samantha, a la que finalmente también metieron en vereda y formalizaron su relación con un señor con el que a nadie que le guste un hombre tendría problemas en hacerlo.
Hasta ahí podía pasar, pero como los "Manolos" son caros y los bolsos de Vuitton ni te cuento, las pijas neoyorquinas se reunieron para hacer un pase de modelos larguísimo, superficial, estúpido y mononeuronal donde el drama se desencadena por las dudas acerca de una boda, culmen de la tragedia de unos personajes que, como ese mismo hecho hace ver, tampoco tienen demasiado de lo que preocuparse.


Que la planificación, el guión y el desarrollo argumental sean una pura bazofia para principiantes resulta una nimiedad si lo comparamos con el daño que podría hacer la exacerbación del mensaje que ya mermaba la serie y que tenía que ver con la mayor paletez que puede tener una pija: la idolatría a la marca y al marido rico que las pueda comprar y del que enamorarse como fin primero y último.
Como no había dos sin tres, acaban de estrenar una segunda parte que es todavía peor que la primera, y donde realmente dan ganas de coger a las cuatro imbéciles y quemarlas con un lanzallamas. A ver si así aumentamos la inteligencia media del género humano.

Colors

Colors (Dennis Hopper, 1988)

Hace poco más de una semana fallecía uno de los últimos grandes de Hollywood de verdad. Dennis Hopper perdía la última de sus batallas con un enemigo mucho más poderoso que cualquiera con los que se pudiera haber topado durante toda su vida.
Y en sus necrológicas y sus muchos obituarios he echado de menos la película que dio verdadera validez como actor a Sean Penn y que nos lo descubrió a muchos adolescentes como director.Ni es la primera ni la mejor, ni pasará posiblemente a la historia del cine, pero Colors es un ejercicio bello y muy duro de narrativa policiaca que se sale del género.


Estereotipos diseccionados hasta la ruptura y la casi demonización en un mundo tan hostil e inhóspito como del que huían los héroes de Easy Rider, que toman cuerpo en el primer gran papel de Penn y en uno de los muchísimos trabajos excelentes de Robert Duvall, mostrados por Hopper con todo el tacto y a la vez toda la crudeza precisa para no hacer lo mismo de siempre por más que lo estuviera haciendo.
Estupenda muestra de cine de género que no me resistí a traer, aunque fuera en tan tristes circunstancias, a modo de breve homenaje y recordatorio... aunque también fuera más tarde de la cuenta... la cabeza la tengo últimamente donde yo les cuente, qué quieren que les diga...

Frase de la semana

-¡Pero yo te maté!
-Exacto. ¿Y a dónde pensabas que iba a ir?, ¿a Detroit?

Satán y Sadam Hussein en ¿Van los discapacitados al Infierno? (South Park).

Taxi Driver

Taxi Driver (Martin Scorsese, 1976)

A pesar de que el "Are you talking to me?" ha sido vulgarizado como referencia cinematográfica por todas las comedietas sobre actores que alguna vez pasaron o quisieron pasar por el Actor's Studio, la referencia real a la (posiblemente) primera de las varias obras maestras del (posiblemente) mejor director estadounidense actual no es tan frecuente.
Puede que ello se deba a que Taxi Driver es un relato decadente, incómodo, cargado de mala baba y de intenciones casi nihilistas, como no podía ser de otra manera en la unión del mejor Scorsese con el mejor Schrader.
Porque por más que se haya ridiculizado una escena haciendo que casi nadie conozca ya su procedencia, solo con verla somos capaces de darnos cuenta de la carga de desesperanza y tragedia que se desarrolla en el resto del metraje.
Un mundo desarraigado, corrupto, violento y deshumanizado es el ambiente en el que se mueve nuestro antihéroe, antiguo combatiente con muchas secuelas psíquicas que calma a base de cines X y carreras en el taxi.
Antihéroe que en su búsqueda de la heroicidad intentará salvar vidas (la de la joven Iris) a base de violencia alimentada por los mismos desórdenes mentales producidos por un combate en el que él nada se jugaba.

Suerte de cuento macabro, profecía del destino de una sociedad que alardea de su propia corrupción, Taxi Driver es una película gracias a la que su director pasará directamente al Olimpo de los Dioses cinematográficos. Aunque después no hubiera rodado Toro Salvaje, Uno de los nuestros, La edad de la inocencia o Casino (que si, a mi si me parece una grandísima película).

Destrozando a... Jack

Jack (Francis Ford Coppola, 1996)

Anonadado quedé cuando la mitad de la crítica patria se rasgó las vestiduras ante Tetro (película que precisamente por la terrible crítica general todavía no he visto) como si Coppola, el otrora magnífico Coppola, el autor de El Padrino, La Ley de la calle y de la mejor adaptación del Dracula de Stoker jamás realizada, no hubiera cometido jamás un traspiés.
Olvidaban pues la última carrera noventera de un director venido a realizar productos que, por muy de encargo que fueran, llevaban su firma en los títulos de crédito, y cuyo máximo exponente, en el sentido de la negación creativa, llegaba con este insoportable cuento de hadas al estilo del episodio que hubiera dirigido años antes en Historias de Nueva York, pero sustituyendo a la niña insufrible por el no menos inefable Robin Williams en el papel de un pobre niño que crece mucho más de lo normal.
Vehículo de lucimiento para un actor que no está afiliado a esta sección en la misma línea que Gere porque he tenido mucho cuidado en perderme todo lo que contuviera su nombre, Jack es una película pueril, simple, sensiblera, bochornosa y sonrojante que parece dirigida por cualquier pelagatos realizador de telefilmes y que si que debería sorprender estando firmada por alguien con tanto crédito artístico.
Porque al menos Tetro parece arriesgada, pero el riesgo de esto... bueno, jugó con perder toda la credibilidad, pero entonces sacó a su hija y la gente se olvidó de lo malo del padre, me temo...